sobre la existencia de las cosas

Hay cosas que no existen: santa, los reyes, el raton de los dientes, winnie pooh...

El hombre perfecto si. Aqui esta (juro que la foto es real)

Manchas en la pared.

Las manchas mas antiguas vienen de cuando tenía seis o siete años. Eran para ver cuánto había crecido. Las hacía cada semana para darle tiempo a mi cuerpo de estirarse o encogerse. Gran desilusión si las marcas recientes quedaban por debajo de las anteriores.

Las siguientes manchas en la pared son los días que faltan para que llegaran las vacaciones. No me gusta la escuela. La maestra me ponía a ver un punto en el pizarrón hasta que tocaran la salida. Entonces yo me iba, pero el punto se quedaba ahí. Faltaban dos renglones de tachas en la pared para que saliéramos de clase.

Esta no es una mancha en la pared. Es una nota y dice “mami, te odio”

Cuando salió la película de starwars episodio uno, mi hermano hizo una colección de mocos en la pared. Cada uno tenía el nombre de un personaje. También esos dejaron manchas.

Las manchas grises eran de las tocadas. Era mi novio y las marcas las hizo con la cabeza del bajo, cada vez que se agachaba a ecualizar rayaba la pared. Decía “mierda” y me volteaba a ver: “Así va a terminar tu pared”

Ese era mi cuarto, una vez escribí una carta mirando una mancha.

Los globos que pegaron en la fiesta de despedida. La goma de la cinta y el polvo chicloso. Nunca supe muy bien porqué me iba. Tal vez mis amigos si y por eso me hicieron una fiesta. Las manchas no se quitaron. Yo no pude mirarlas mientras hacia la maleta.


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Estoy fuera.

Ya no hay manchas.

No creo en los ídolos,
sólo en los referentes

Y tengo miedo.

Acerca de la trascendencia

Hoy. Escuché jazz y ví un par de patos en el circo. Tres sueños. Ayer me tomé un vodka y una ensalada. Mañana puede gotear el sol como los árboles que mudan hojas de sueños rojos. ¡Vamos como tontos enredándonos en figuras temporales! Nos construimos ataúdes para escapar de la muerte. Traemos ya un alboroto de mil circos para no escuchar el silencio. Inventamos los árboles, los soles, los sueños para no queremos quedarnos a oscuras. Y tal vez nadie asista a nuestra función. No nos importa. De todos modos dios nos apagará como cigarrillo sobre un pastel.

Escritora

Como ave volando entre lagrimas.

Gotas de cera. Los sueños se cubren.


Como ave encubando murmullos tristes.

La muerte en un huevo. Ganas de escribir.



Eras un pato que se tragó un tintero.

¡Perdoname! ¡Te ves tan triste!

Unas manos para disecarte.

para arrancar tus plumas

y hacerte una bola de ventanas y cristales.


Lo unico que te queda

es estrellarse contra los vidrios

y comenzar a escribir.

The End of This Chapter

Un ultimo post para ti. Niño cromático, niño paloma que huye, niño ojos de miel, niño que dios cosió como muñeco de trapo. En fin, niño Alberto. Niño tan simple como tu nombre sin metáfora.


[Chapter One] / I gave you my time / I gave you my whole life / I gave you my love...


Te volviste un niño corriente. No de esos que hacen con moldes, pero casi. "Es que él es tan poco..." le dije a tu amigo mientras te señalaba. Y tu amigo me dijo que me rendía sin luchar. No es cierto. Tenía la mejor táctica: fuí yo con todas mis fuerzas; luché hasta el final siendo para que vieras, siendo siempre lo que era y lo que soy solo para que vieras. Cerraste los ojos y ¡que bueno!, porque asi me di cuenta de que, ¡niño! ¡nos hacia falta tanto!

Nota al margen: Yo estaba dormida y las luces estaban apagadas. Bien hecho, Ale, era la unica manera de manera de mirarnos como queríamos.


[Chapter Four] You have new love / and it looks good on you / I have never wished you dead.... yet.


De repente te me acabaste. Diré como una vela que se apaga, porque eres un lugar comun. No eres poesia. Te hice poesia. Y lo sospechaste. Entonces te levantaste de la mesa y dijiste "no te pelees por mi, Mariel" ¿Que no sabias que, de toda la discusion, tu eras la parte menos importante?


Es Sonata Artica y lo que dicen es odio...
I tell you that past times won't die... / I tell you that old lies are alive / Love due to expire too long time ago / Kills me, it will kill you...too.
...pero ni siquiera lo siento.


[Last Chapter] Indiference is silence.


No mas metáforas.

just silence.

Hola lectores!

Escribir es escribir.

Y si yo fuera un escritor, sería Márquez. No por su prosa excelentísima, sino por lo volatil de sus promezas.

Aqui estoy de nuevo, con el mundo reconstruido. Tiempo, se necesita tiempo. And now I got my remarked world which I can shatter again and again and again.

Lectores, lectores: ahi voy de nuevo.

Nunca podré dejarlo.

Aunque me quede sin mundo.

un abrazo